Hace tiempo que no consigo diferenciar entre 
la izquierda y la derecha,
 lo redondo y lo cuadrado, 
arriba y abajo,
 mayúscula y minúscula,
 el bien y el mal. 
Cuando veo una escalera no sé si subirla o si bajarla.
 Cuando doy vueltas a una rotonda me paro en las esquinas.
 Cuando intento SUSURRAR, grito.
Rápido o lento, 
el tiempo pasa a su tiempo.
 No encuentro el centro. 
No estoy pérdida, 
es el mundo el que está perdido.  
No sé por dónde cogerlo. 
No es cómo una sartén
 a la que puedes dominar cogiéndola por el asa; 
darle la vuelta o simplemente revolver lo que hay. 
No puedes.
No puedes porque ya todo está revuelto, 
está dado de vuelta.
Pero ni aunque pasen 100 inviernos,
 sabrás por dónde cogerlo.
La locura es como la gravedad.
Basta un pequeño empujón.


˙pɐpǝʌɐɹb ɐן oɯoɔ sǝ ɐɹnɔoן ɐן
˙uóظndɯǝ oñǝnbǝd un ɐʇsɐq
ן
˙oןɹǝboɔ ǝpuóp ɹod sáɹqɐs
'souɹǝıʌuı 001 uǝsɐd ǝnbunɐ ıu oɹǝd
˙ɐʇןǝnʌ ǝp opɐp áʇsǝ
 'opıʌoɯǝɹ áʇsǝ opoʇ ɐʎ ǝnbɹod sǝpǝnd ou
˙sǝpǝnd ou
 ˙oɹʇuǝp ʎɐɥ ǝnb oן ɹǝʌoɯǝɹ ǝʇuǝɯǝןdɯıs o ɐʇןǝnʌ ɐן ǝןɹɐp
 ؛ɐsɐ ןǝ ɹod ɐןopuéıboɔ ɹɐuıɯop sǝpǝnd ǝnb ɐן ɐ
uéʇɹɐs ɐun oɯóɔ sǝ ou
 ˙oןɹǝboɔ ǝpuóp ɹod és ou
  ˙opıpɹǝd áʇsǝ ǝnb ןǝ opunɯ ןǝ sǝ
 'ɐpıpɹéd ʎoʇsǝ ou
 ˙oɹʇuǝɔ ןǝ oɹʇuǝnɔuǝ ou
˙odɯǝıʇ ns ɐ ɐsɐd odɯǝıʇ ןǝ
 'oʇuǝן o opıdáɹ
˙oʇıɹb 'ɹɐɹɹnsns oʇuǝʇuı opuɐnɔ
˙sɐuınbsǝ sɐן uǝ oɹɐd ǝɯ ɐpuoʇoɹ ɐun ɐ sɐʇןǝnʌ ʎop opuɐnɔ
˙ɐןɹɐظɐq ıs o ɐןɹıqns ıs és ou ɐɹǝןɐɔsǝ ɐun oǝʌ opuɐnɔ
 ˙ןɐɯ ןǝ ʎ uǝıq ןǝ
'ɐןnɔsúuıɯ ʎ ɐןnɔsúʎɐɯ
'oظɐqɐ ʎ ɐqıɹɹɐ
 'opɐɹpɐnɔ oן ʎ opuopǝɹ oן
'ɐɥɔǝɹǝp ɐן ʎ ɐpɹǝınbzı ɐן
 ǝɹʇuǝ ɹɐıɔuǝɹǝɟıp obısuoɔ ou ǝnb odɯǝıʇ ǝɔɐɥ